Scharren draußen, Scheiben klirren,

Grillen zirpen, Wasser fließt.

Schaufeln schlagen auf den Boden,

Türen schleifen zu.

Schwarzer Himmel, grelles Licht,

Geruch von Büchern und Staub.

Stille, stumme grüne Zeugen,

starr fast – fast nur fast,

ein Blatt sich durch Luftzug bewegt.

Buch auf Beckenknochen schwingend,

macht das Nichts bewusst,

alles nur Atomen gleich,

nur gleich im Ursprung und am Ende.